POEMA: NO TE HACEN VIEJO LOS AÑOS, SINO EL OLVIDO

MURIENDO SIN MORIR

Para que me importa la vida

Si caminando sin camino,

Encuentro al halo de la muerte.

A la joroba de los años mozos

Más pesada que un quintal de pesares,

A la polilla del buen mueble

Carcomida como por escarabajos,

A las canas que te estorban

Se arrancan y vuelven a crecer,

Al cuerpo que arrastras

Jalas y sigues jalando,

Al pezón que se te cae

Las copas que ya no levantan más

Y la papada que te delata

A pesar de las dobles amarras,

A la nalga que se afloja

Mientras el ejercicio no ayuda

Y el deseo a pocos se desvanece.

Al último suspiro que fenece

Y la lágrima que te inunda,

A la orina que te gana

Y la mierda que te ensucia,

A la razón irrisoria

Que dice que no debo pensar

Que ahora estoy pensando

En lo que no se debería pensar

Para que me importa la vida

Si ya no la puedo vivir

Si estoy muriendo sin morir

Y viviendo sin existir,

Si tropiezo con la ingratitud

Que el tiempo miserable engendró,

Con los recuerdos que aparecen

Mientras los amigos escapan,

Con las miradas de lástima

Buscando mí brazo torcer,

Con los cuidados hipócritas

Que son protocolo y compromiso,

Con el interés en el dinero

De lo parvo que hade dejar,

Con la desafección y la desidia

De los vástagos que engendré,

Con la memoria que me falla

Contando mis más de 1000 años,

Con la valla que hade pasar

Del inframundo a un mundo mejor,

Con la saliva que me ahoga

Y esta vejez que me agobia.

Me mira, me apunta, me sigue

¡Quisiera!. ¿Qué no quisiera?

Sino tratar de evadirla

                        …Pero es tarde.