LA SONATA DEL POETA

Se oye el crepitar del silabario

Va cayendo una tras otra

Letras, caracteres y esbozos

Siguen bravías de A hasta Z

Plumas en cobre y bronce,

Son los poetas muertos

Vivos y sobrevivientes,

Cantando tales colibrís

Canciones y sonatas,

Do, re, mi, fa, sinfonía

Se cultivan sin cesar,

Son la música del libro

Piezas clásicas y frescas.

Desfilan fuera de sosegar

Van formando adelante,

Las del medio no se ven,

Las últimas serán matrices.

Caminan letras tras grafías

Con los palillos sobre teclas

Dispuestos casi siempre

Esperando la inspiración

De inalcanzables musas,

Circunstancias y vivencias

Aguijonean la luminosidad

E infinito placer del ingenio

De coger un bolígrafo viejo

 Y desembocar tinta China

Sobre una hoja de papel.